GOLLOP

Bodegón con la Huida a Egipto
by Pieter Aertsen (Ámsterdam 1508 – 1575)


Gollop era la carnicería donde compraba mi abuela.
Si decías su nombre en voz alta,
engullías un manojo entero de cartílagos.
Hasta el pensamiento de ir a Gollop nos hacía tragar saliva,
hacía más grandes y más verdes los verdes ojos de mi hermana pequeña.
Un botín de conejos colgaba en la puerta formando una

cortina de pieles:

los ojos lechosos, la sangre coagulada
alrededor de su boca como gelatina de grosella negra.
Tenías que esquivar el desafío de las pezuñas.

En el interior, aquel olor a sangre y serrín
que todavía siento. Ruidos. Los golpes sordos
al caer la cuchilla: cobardías, escalofríos,
a medida que se partía el cartílago y se astillaba el hueso.
El húmedo raspar de la sierra.
Mis ojos estaban al nivel del mostrador de trinchar
con su madera amarillenta en pendiente hacia el centro,
como la cama que compartía con Rosy.
A veces se habría una trampa que había en el suelo:
a través del vapor de hielo
nuestros ojos entreveían peldaños de madera y entonces,
formas enormes con chales helados, la cámara frigorífica.

Un vez se cayó allí dentro el carnicero,
el delantal ensangrentado y todo lo demás.
Cuando mis abuelos fueron a ver Don Juan
y nos contaron el final, musité: Como el señor Gollop!
El señor Gollop sólo se rompió una pierna, pero
¡Plis! ¡Plaf! ¡Plop!
¡Hizo el señor Gollop!
cantábamos desde nuestra blanda cama,
con risitas que celebraban su caída
y clausuraban su asquerosa tienda.
Tal como hizo, unos cuantos años más tarde,
la Cooperativa al abrir en High Street.
Dándole así el golpe de gracia.

Poema publicado en Punk con salterio de Anna Crowe (Plymouth, 1945)

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